Presentamos el segundo premio de reportajes del pasado año 2008 que nos envió Chere Luzzy:

SIBONEY

Se acercaba nuestro último día en Santiago y decidimos  conocer por fin la famosa playa Siboney para ver cómo celebraban la fiesta de despedida del verano sus habitantes, algo que nos ofrecían a menudo por la calle durante nuestros días en la ciudad. Después de algunas negociaciones, aceptamos el ofrecimiento de un hombre que aseguraba tener un buen carro, con el que incluso podría llevarnos al día siguiente a Camagüey, nuestro próximo destino en Cuba, para el que todavía no habíamos conseguido transporte. Tras ajustar el precio con el hombre, quien nos inspiraba de todo menos confianza, aceptamos  ver el gran coche y probar primero con la excursión de la playa (que sólo eran diez kilómetros) antes de concretar lo del día siguiente.

No hay palabras para describir la situación en que se encontraba el vehículo con el que nos pretendía  trasladar a más de trescientos kilómetros hacia el oeste por carreteras intransitables. A esas alturas no puede decirse que nos sorprendiera, pero era peor de lo que habíamos imaginado. Cuando nos metimos los cuatro más el conductor en ese cacharro, herencia de las buenas relaciones con Rusia, creí que no podríamos salir del aparcamiento. Me tranquilizaba pensar que no iba a arrancar y así no tendríamos que viajar en él. Pero arrancó. Y aunque lo parecía, no cayó ninguna puerta al cerrarse. Y nos dirigimos a la playa de Siboney, donde supuestamente había buenos lugares para comer y nos iba a encantar su ambiente. Nunca diez kilómetros fueron tan largos. Yo intentaba explicarle a nuestro hombre que nunca llegaríamos con ese coche, que hacía mucho ruido y se iba a parar. Le preguntaba, más como un pensamiento en voz alta, cómo había podido pensar que íbamos a  hacer trescientos kilómetros montados en él al día siguiente si ni siquiera parecía capaz de llevarnos a un destino tan cercano. Él seguía empecinado en que era un buen carro, con el que había hecho muchos viajes, y que también podía subir a la Gran Piedra si queríamos hacerlo de paso. ¡No, gracias! -le dije- ya habíamos hecho esa visita con un coche moderno el día anterior y le costó bastante subir, con ésto no podríamos ni llegar a la mitad del camino. Y él, obstinado, que su coche funcionaba muy bien y … de pronto empezamos a sufrir bruscos tirones que amenazaban con dejarnos tirados en medio de la carretera. Luego empezaron los controles de policía, tan habituales en el país, y él: -que no hay problema, señora, que a mí me conocen todos y pasaremos sin pararnos-. Pero le hacían bajar y le pedían documentación (y más probablemente unos pesos). Y yo sintiendo pena por él, pero a la vez un inmenso cabreo conmigo misma por haberme dejado convencer. Amenazaba tormenta y el hombre volvió a tranquilizarnos: -no va a llover, sólo está descargando en la montaña ¿lo ven? –nos señalaba a la izquierda los grandes nubarrones. A los pocos segundos comenzó una lluvia monzónica que no nos dejaba ver a dos metros delante del parabrisas. No sé cómo, pero llegamos a nuestro destino, o quizá no lo era, nunca lo supimos; a pesar de que hablábamos el mismo idioma, creo que nunca nos entendimos. Nos dejó a la entrada de lo que nos explicó era un restaurante. Calados hasta los huesos subimos a la terraza cubierta para protegernos de la lluvia y nos sentamos en una de las mesas, éramos los únicos clientes. Inmediatamente vinieron a atendernos, o mejor dicho, a acosarnos dos de los empleados. Les pedimos un poco de tiempo para secarnos y de paso preguntamos si podríamos comer. –Por supuesto, lo que quieran- fue la contestación. Nunca dan un NO por respuesta.

El local no ofrecía mucha confianza, pero no se veía nada más por allí cerca, ya se había asegurado nuestro conductor de que así fuera, con lo cual tendríamos que pedir cualquier cosa.  Cuando nos ofrecieron sus productos, y sobre todo sus desorbitados precios, con la dudosa garantía a ojos vista, nos dimos cuenta de que el timo estaba garantizado. Nos limitamos a pedir unos refrescos y salimos apresuradamente aprovechando que la lluvia había calmado su furia.

Y bien, de repente nos encontramos tirados en medio de una playa extrañísima

-suponemos que Siboney- atestada de gente que  celebraba el final del verano bailando, cantando y comiendo en el suelo a la orilla del agua. Éramos los únicos turistas, es más, éramos los únicos blancos, y más aún -como muy oportunamente apuntó mi hijo mayor viendo la imagen de su padre intentando fotografiarlo todo con su cámara- éramos un blanco perfecto. Viendo que amenazaba nuevamente la tormenta y algo más, optamos por volvernos sin la esperanza de encontrar a nuestro chófer, o quizá esperando encontrarnos a algún otro voluntario que tuviera un coche mínimamente adecuado. Pero en cuanto salimos a la carretera, allí estaba, esperando para llevarnos de regreso, no sé cómo lo hacía. Y efectivamente, nos devolvió a Santiago sanos y salvos, aunque no sin sobresaltos: se paró el coche en mitad del camino porque se había quedado sin gasolina.     -¡No pasa nada!.  ¡Para, compadre! – le gritó a un motorista que pasaba. A continuación nos pidió un dólar y, con un tubito de goma que llevaba para esas ocasiones, pasó un poco de combustible a su motor desde el depósito de la moto y le pagó con nuestro dinero. Todo resuelto, aquí se vive inventando, a esas alturas del viaje ya lo sabíamos.

Cuando llegamos no hizo falta decirle que no volveríamos a viajar con él y su maldito coche a ninguna parte, cogió el dinero más que deprisa y desapareció de nuestra vista para siempre. Pero nunca desapareció de nuestro recuerdo, como tantos otros compañeros de viaje que hicimos en esa Cuba única.

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